O vinho a deixara torpe e ela bocejava sem parar. Olhou para sua taça quase vazia. Quantos goles ainda continha? Três, quatro talvez. Queria continuar, mas não conseguia. Se bebesse tudo, certamente vomitaria e isso seria desperdício de um bom vinho.

Secou as lágrimas que seu último bocejo produzira. Só assim para lacrimejar. Fazia alguns meses que não chorava. Não porque não quisesse ou sentisse vontade, mas em um misto de frieza e auto-censura não conseguia.

Suas pálpebras pesavam e já não conseguia focar sua vista em nada, mas queria continuar assistindo, lendo, jogando... escrevendo...

Sentia como se seu cérebro boiasse em óleo.

Queria continuar, mas não conseguia.